Im Frühjahr 1990 breitete sich in Moskau ein Gerücht aus.
Die DDR nimmt Juden aus der Sowjetunion auf,
weil sie sich nie an den Zahlungen für Israel beteiligt hatte.
Mischa, Andrej und ich hörten es von meinem Vate,
einem Leiter der Abteilung Planungswesen.
Die große Freiheit ist im Land.
Aber die kann sich in Russland nicht halten.
Deshalb nutzt eure Chance.
Ihr seid jung, habt... nichts.
Für euch ist Deutschland genau richtig.
Ein stabiles soziales System.
Da fallen ein paar Jungs mehr gar nicht auf.
Mischa, Andrej und ich wuchsen in dieser Siedlung in Moskau auf.
Wir waren die besten Freunde.
Mischa war fröhlich und unbekümmert.
Dann ruinierte ihm Dr. Orlows Aknecreme
die Pubertät.
Auch Andrej war mit 15 Jahren
Nicht auf der Höhe seiner Männlichkeit.
Er neigte zur Schwermut.
Er behauptete aber, dass das Quatsch sei
und er mit sieben Jahren von einer Frau verhext wurde.
Und ich weiß nicht, was ich sagen soll.
Ich glaube, ich suchte einfach nach dem Sinn meines Lebens.
Mein Vater hatte recht. Wir hatten nichts.
Für uns war Deutschland genau richtig.
Die DDR war die bessere Aussichtslosigkeit.
Wir kamen im Sommer 1990 in Ostberlin an.
Wir wussten sofort: Hier waren wir richtig.
Alle waren glücklich
Und noch Monate nach der Wiedervereinigung am Feiern.
In Wirklichkeit war nur Fußballweltmeisterschaft.
Noch mal drei?
Jungs, das ist echt ein Paradies hier.
- Prost. - Prost.
- Auf das Paradies! - Aufs Paradies!
Ich heiße Sie als Mitglied einer geflüchteten Volksminderheit
bei uns in der DDR willkommen. Bitteschön.
Auch Ihnen: Herzlich willkommen.
Auch lhren...
Nein.
Hoppla. Jetzt hätte ich beinahe einen Juden aus Ihnen gemacht.
Kleiner Scherz.
Für nichtjüdische Sowjetbürger gilt die Genehmigung nur drei Monate.
Danach müssen Sie ausreisen. Oder eine deutsche Frau heiraten.
Entschuldigung. Ich hab heute einfach gute Laune.
Machen Sie sich keine Gedanken. Drei Monate...
Immer noch besser als in der Sowjetunion.
Wer weiß, was wir bis dahin für neue Gesetze haben.
Jede Minute gibt's hier eine neue Durchführungsbestimmurg.
So, die gelten für das Ausländerwohnheim Marzahn.
Bitte. Meine Herren...
Genießen Sie die letzten Wochen der DDR.
Das Wohnheim war Anlaufstation für Flüchtlinge aller Nationalitäten.
Die Vietnamesen kontrollierten den Zigarettenhandel.
Die Russen beschuldigten sich,
falsche Juden mit erschwindelter Genehmigung zu sein.
Keiner traute deutschen Ärzten, man ging zum afrikanischen Heiler.
Die Albaner träumten vom ersten albanischen Restaurant Berlins.
Abends kamen die Zigeuner mit Kleingeld und oft mit einem geklauten Auto zurück
Das Geld gaben sie ihrer Stammkneipe und tranken dort die ganze Nacht.
Danach stiegen sie in den Wagen und fuhren ihn gegen einen Baum.
Das war der Höhepunkt ihres nächtlichen Vergnügens.
Ta-da!
- Tja, freie Marktwirtschaft. - Rutsch.
Geh rüber zu Andrej, der freut sich.
Nichts da, du bekommst Pappkartors. Nein, nein.
Oh ja, ist das schön. Herlluch, danke schön.
Na ja. Ist ja nur für die nächsten drei Monate.
Ach.
Die Zigeuner haben den Wagen gegen den Baum gefahren.
Halsabschneider. Die haben die für 30 Pfennig gekauft.
Geh dich beschweren. Zimmer 17, dritter Stock.
Jetzt macht der das auch noch.
Russische Halsabschneider!
Und, was machen wir jetzt hier? Irgendwelche Pläne?
- Gehime Pläne? Heimliche Pläne? - Wladi, bist du vom KGB?
- Maul? - Wladi, ich rede gerne über Pläne.
- Nein, fass mich nicht an. - Warum?
Ich schon. Ich hab einen Plan.
Ich werd Musiker. Und kann davon leben.
Und die Leute wollen mich sehen. Und so was.
Na gut. Schön. Von mir aus.
In fünf Jahren bin ich reich oder verkaufe Borschtsch am Roten Platz.
- In Ordnung. Darauf trinken wir. Prost! - Nein, nein, Wladi.
Ich bewundere, wie du die Aussichtslosigkeit schulterst.
Aber so kommst du nicht davon.
Na, komm. Nicht immer nur die anderen.
Das ist Folter für mich, das ist Gulag! Wenn ich einen Plan habe, erfahrt ihr's.
Bis dahin helfe ich euch.
Wie mein Vater, als Leiter der Abteilung Planungswesen.
Die Paraden sind nicht mehr das, was sie mal waren.
Das liegt am Gorbatschow. Glasnost, Weltfrieden, von mir aus.
- Aber Paraden, das kanner nicht. - Hör auf zu jammern, alter Kvetch.
- Wladimir? - Mamutschka?
- Es ist Wladimir! Wie geht's euch? - Wir haben ein Zimmer.
- Ein Zimmer! - Bravo.
- Im Wohnheim mit vielen Russen. - Mit vielen Russen.
- Nur nicht übers Ohr hauen lassen! - Hast du genug zu essen?
- Ja. - Gut. Das ist das Wichtigste.
Sag Papa, ich finde Arbeit und hol euch nach.
Ach, was wollen wir denn in Deutschland?
- Sag ihm, wir sind zu alt für Neues. - Pass gut auf dich auf.
- Und auf Andrej und Mischa. - Mach ich. Gib ihm einen Kuss.
- Morgen. - Morgen.
- Was? - Wo ist dein Begrüßungsgeld?
Was?
- Bier verkaufen und reich werden. - Richtig reich!
Dosenbier!
Guten Tag.
Und, wo? Hier?
Hier ist gut.
- Seid ihr Russen? - Ja.
Die sind aus Russland.
- Auf gute Nachbarschaft. - Danke, ebenfalls.
- Nüsse? Aus Sachsen? - Aus aller Welt.
- Wenn ihr Durst habt? - Nein.
Wir nehmen unsere Thermoskanne immer mit. Danke.
- Nüsse? - Ja.
Meint ihr, es ist noch zu früh für ein Bier?
- Nein. - Auf keinen Fall.
- Auf den Stand. - Auf den Stand.
Vielleicht eine Nuss? Nüsse!
- Pilze aus Sachsen! - Ein Bier?
- Ja, warum nicht. - Eine Mark.
Na, läuft doch.
Einmal "Herr Podorsky findet einen Schal und zieht ihn nicht an".
- Ich suche Olga. - Die ist in der Garderobe.
Danke. Übrigens, war toll. War super!
- Hallo, Wladimir. - Hallo, Olga.
- Freut mich. - Und mich erst!
- Bist du aus Russland? - Ja. Aus Moskau.
- Ich bin von der Insel Sachalin. - Wo ist die?
Die ist ziemlich weit im Osten.
Und wie ist es da so?
Dort gab's immer nur Schneestürme. Danach Frost.
Und dann wieder Schneestürme.
Wir hatten damals drei Grundschulen mit den Nummern 2, 4 und 5.
- Was ist mit Nummer 3? - Die war eine Fehlkonstruktion.
Sie hatte ein Stockwerk zu viel und wurde vom Sturm ins Meer gefegt.
Neben Schule 5 stand das Gericht, neben Schule 4 die Irrenanstalt.
und neben Schule 2 das Gefängnis.
Und bei Frau Schirkow wussten wir, was uns blühte,
wenn wir die Hausaufgaben nicht machten.
Auf dem Heimweg wurden wir von Bären und anderen Tieren verfolgt.
Manchmal brach der Vulkan Iturup aus und wir rannten schreiend um die Insel.
- Hallo. - Olga, wir sind's.
Olga, was war das denn?
Das ist außerkörperlich. Hört sich einfach an ...
Sei bloß vorsichtig.
Das ist Helena. Schreibt für eine Moskauer Zeitung.
Über interessante Russen in Berlin.
Während des Interviews verlieben sich alle in sie.
Da gab's den symbolistischen Maler aus Karaganda.
Wollte sie mit Bildern beeindrucken.
Den Hundezüchter Goldmann.
Hat für sie eine Hunderasse gezüchtet.
Sie verfolgen sie.
Wollen sie vor bösen Geistern beschützen.
Oder wohl eher vor anderen Russen.
Zum Glück bin ich nicht interessant.
Und ich kein Russe.
Dein Gesicht ist erstaunlich.
Von der Warte eines Malers aus betrachtet.
- Was trinkst du? - Alles.
Gut, okay. Noch ein Bier und einmal "Alles".
Die sowjetische Nationalmannschaft liegt 0:1 hinten.
Nein! Du dummer Versager!
- Wie lief's? - Morgen doppelte Dosenzahl.
- Echt? - Ja. Und bei dir?
Von der Warte eines Malers aus hab ich ein erstaunliches Gesicht.
Die Schule von Olga wurde von einem Sturm ins Meer gefegt.
- Nein! - Vorbei, vorbei!
Ich dachte, du hasst die Sowjetunion.
Klar hasse ich sie. Aber nicht die Nationalmannschaft.
- Wie viel Geld haben wir noch? - Nach heute? 238 Mark.
Gib mir 150.
Ich schwöre dir, gleich wird's dir viel besser gehen.
Ein Geschäftswagen für den Geschäftsmann.
Hier noch 20 Mark zum Tanken. Schlüssel.
Dann passierten ungewöhnliche Dinge.
Die Vietnamesen verkauften keine Zigaretten,
sondern gruben Löcher. Keiner wusste warum.
Die albanische Familie hatte sich entschieden,
doch lieber eine Pizzeria aufzumachen.
Nach der Eröffnung des "Napoli" gingen sie zur Volkshochschule.
Und für einen Abend waren wir alle Weltmeister.
Das Spiel ist aus. Deutschland ist Fußballweltmeister 1990!
Durch die neugewonnene Mobilität ging Andrejs Karriere steil bergauf.
Er hatte viele Stammkunden: Die Penner.
- Nur ein Schnäpschen. - Nee, nee.
Verirrte japanische Touristen.
Die gut gelaunten Zeugen Jehovas und die Scientologen,
die die Osteuropäer abfingen, um sie zu ihrem Glauben zu bekehren.
Weil die Geschäfte ohne uns liefen,
konnten wir uns auf Mischas Weg zu Ruhm, Ehre und Erfolg machen.
Nach mehreren erfolglosen Wochen
sprach uns der Betreiber einer illegalen Tagesbar an.
Nach drei Monaten in Berlin bekam Mischa den ersten Auftritt.
Die Dienstagsbar.
Hallo.
In Russland sind die Winter durchschnittlich 10 Monate.
Da haben wir viel Zeit und besingen ...
Und besingen unsere Überlebenskunst.
Eine typische Fabel eines solchen Liedes:
Der Familienvater blickt in hungrigen Stall.
Die Pferde sind längst aufgegessen.
Die Ochsen sind auch aufgegessen.
Und auch die Hühner sind alle schon aufgegessen.
Und dann dreht er sich um und vor ihm ...
stehen seine Frau und die sieben Kinder.
Nur ein russisches Lied hat im Westen Karriere gemacht.
Meine Damen und Herren, Mischa Mirolenko.
Weil es falsch übersetzt wurde. Man dachte es sei eine Liebesschnulze.
Aber es wurde vor 80 Jahren in einer kalten Winternacht geschrieben.
Es geht um Hunger und Not. Die Komponisten froren sehr und starben.
Und das Lied, das geht so:
- Ich liebe dich, Mischa! - Ich liebe dich auch!
Jungs, wenn ich ein Mädchen wär, ich würd sofort kreischen.
Hallo. Wladimir Kaminer.
- Helena. - Hanna. Hallo.
- Ich bin Olga. - Ich weiß.
Ich schreibe über Russen in Berlin.
Meinst du, ich könnte deinen Freund interviewen?
- Klar, warum nicht? Frag ihn. - Okay.
- Das war sehr lustig gerade. - Wirklich, total.
- Das war echt super. - Danke.
"Herr Podorsky findet einen Schal" fand ich auch sehr lustig.
Besonders die Stelle, wo das Pferd rückwarts läuft.
Ich kann's beurteilen, ich hab mal getanzt.
- Echt? - Ach so? Dann bist du ja ein Kollege.
- Na ja, gezwungenermaßen. - Damals mit sieben im Volksballett.
"Die Eroberungen des Nordpols". Es gab Matrosen und Pinguine.
Als Neueinsteiger war man Pinguin.
Wenn die Matrosen kamen, musste man mit den Flügeln ...
Dann sind alle auseinandergerannt.
Und was haben die Matrosen gemacht?
Ja. Und nach einem Jahr durfte man dann wechseln. Und ...
Ich saß zwei Jahre am Nordpol und hab es nicht zum Matrosen geschafft.
Armer kleiner Pinguin.
Du bist mehr so der lustige Typ, oder?
Kannst du auch ernst sein?
Klar, total. Manchmal.
Sehr. Und du?
Na ja. Kommt drauf an.
Gerade geht's mir noch ganz gut.
Einsteigen, die Damen!
- Andrej, unsere Gage. - Ihr schuldet mir nichts.
Ich weiß. Aber trotzdem.
Kann auch sein, dass ich es mir morgen wieder leihe.
So.
Du, Wladi, warte mal kurz.
Diese Helena, die mir die Fragen gestellt hat.
- Ich glaube, ich bin verliebt. - Echt?
- Ja. - Echt?
- Ja. - Ach, du Scheiße.
- Wieso? - Weil ... ist egal.
Hey.
Danke.
Ich bin mit sieben Jahren in meinem Hausflur verhext worden.
Das schlägt sich auf mein Gemüt nieder.
- Das tut mir leid. - Kannst ja nichts dafür.
Was bedeutet das jetzt?
Manchmal fühl ich mich,
als hätte ich mein Herz in Russland vergessen.
Es gibt aber einen Vorteil, verhext zu sein.
Ich sehe, wenn Hexerei im Spiel ist.
Und wo?
Da.
In zehn Sekunden ist alles vorbei.
Zehn, neun, acht.
sieben, sechs, fünf, vier, drei, zwei,
eins ...
Helena, Helena, Helena.
Ich will keine Lieder. Erst recht keine von uns. Oh Mann.
- Nicht schlecht. - Ich weiß.
- Da ist ja der rote Stern. - Ja?
Ah. Ja, stimmt. Das ist eine Erinnerung
an Mischas, Andrejs und meine ruhmreiche Zeit bei der Roten Armee.
Aha.
Das ist eine Geschichte voller Tragik und Tod.
- Willst du sie hören? - Klar.
- Die offizielle Version? - Die inoffizielle.
Gut.
Unsere Mission war die Bemannung
eines Postens des Moskauer Verteidungskreises.
Mischa, Andrej und ich bildeten eine gut geschulte, effiziente Einheit.
- Alarm! Hey, Alarm! - Was sollen wir tun?
Zum Glück wussten wir ganz genau, was in diesem Fall zu tun war.
Bei Pannen den Vorgesetzten informieren. Er informiert die Divisionszentrale.
Moskau. Wir haben ein Problem.
Jeder Vorgesetzte erstattete seinem Vorgesetzten Meldung.
Bis es zu spät war
und Matthias Rust längst auf dem Roten Platz gelandet war.
Ich führe eine Armee von unfähigen Idioten.
Und das löste unglücklicherweise eine Kettenreaktion aus.
Na ja. Und wir haben uns nicht angeschlossen.
Ja. Offensichtlich.
Und die offizielle Version?
Ja, die offizielle Version.
Ist die ...
- Ja? - Dass ...
Dass ich dich jetzt gerne küssen würde.
Nicht? Warum nicht?
- Weil das keinen Sinn macht. - Was? Und wie das Sinn macht.
Den größten Sinn von allem, was ich je gemacht habe.
Ich geh nach Moskau zurück.
- Nein. - Doch.
Ich fang als Bühnenbildassistentin im Bolschoi an.
Wir haben uns erst kennengelernt, du kannst nicht weggehen.
Außerdem, Bühnenbild? Du bist doch Tänzerin.
Ich bin keine Tänzerin.
Ich bin eine Kellnerin.
die sich einredet, dass sie Tänzerin ist.
Du bist die wunderbarste Tänzerin!
Ich kann das beurteilen, ich war einer.
Stimmt ... Ach, hör auf!
Ich meine das ernst.
Sehen wir uns morgen?
Spinner.
- Das ist keine Antwort. - Ja.
- Ja? - Ja.
Bis dann.
- Vielleicht sehen wir uns mal wieder. - Klar.
Pass bloß auf.
Du aber auch.
- Das wird schwer. - Und wie.
Los. Ich hab noch was zu trinken.
Oh nein.
- Hallo, Herr Freimuth. - Tag, Wladi, Mischa.
- Michail Mirolenko? - Ja?
Ihr Visum ist seit Wochen abgelaufen.
Packen Sie Ihre Sachen und kommen Sie mit.
Komm, komm, komm!
Das war nicht intelligent, oder?
- Und jetzt? - Na, ihr geht zurück.
- Kommt überhaupt nicht in Frage. - Ihr wisst, dass das Schwachsinn ist.
Mann, wir hätten nicht wegrennen dürfen.
- Hör auf, so dramatisch ist das nicht. - Es könnte viel schlimmer sein.
In Moskau wären wir jetzt erfroren.
- Oder ausgeraubt. - Oder beides.
- Oder das. - Ja.
Das ist doch scheiße, sowas von unfair! Gerade, wo's hier losgeht!
- Ich geh auf keinen Fall zurück. - Was willst du denn machen?
- Willst du hier drin wohnen? - Vielleicht vergessen die mich ja.
Schlaf mit einer Deutschen.
- Vielleicht heiratet sie dich. - Und wenn nicht?
Dann gehst du zurück mit toller Erinnerung an deutschen Sex.
- Toll. - Jetzt mal ehrlich.
Hat doch der Typ von der Behörde gesagt.
Ach. Ich find's hier eigentlich ganz bequem.
- Mann, Mischa. - Ich find's hier bequem.
- Hallo? Das ... - Gute Nacht!
Gute Nacht.
Das ist nicht dein Ernst, oder?
Tut mir Leid, das sind die alten Autos.
- Schlaf schön. - Nacht.
Wladi, so kann ich nicht schlafen. Komm hoch, bitte.
Wir wollen, dass du bleibst. Wir finden jemanden, der dich heiratet.
- Was ist mit dem Mädchen vom Konzert? - Hanna?
Ja. Die mochte dich doch, oder?
- Die wollte mich wiedersehen. - Echt? Ist doch super!
Ich treffe Olga und sag ihr, sie soll Hanna mitbringen!
Das geht ja nicht.
Scheiße. Ist eine Freundin von Olga. Aber vielleicht verliebst du dich ja!
Ich müsste ja erst rausfinden ob ich ihr überhaupt was vormache.
Wenn du ihr gar nichts vormachst, ist's doch ehrlich, oder?
Warte mal.
Hier. Mauersteine.
Und jetzt?
Na ja, unser Weg, der Weg der Geschichte kreuzt sich ...
Wladi, die Mauer steht hier bestimmt noch 100 Jahre.
Stimmt. Aber wir machen das, okay?
Guck mal. Das hat Wladi kistenweise in Moskau.
- Echt? - Bestimmt zehn, zwanzig von ...
Irgendwann landet ein ganzes Land auf dem Flohmarkt.
Hast du das mal gemacht? Da oben?
- Komm mit. Wir sind gleich zurück. - Viel Spaß.
- Die ist so toll! - Absolut.
- Bei dir? - Die ist so lustig!
Super.
Ist euch auch so kalt?
- Ja. - Hat der Standheizung?
Als er gebaut wurde, gab's das Wort nicht mal.
Stimmt auch wieder.
- Wir könnten eine Runde fahren. - Okay.
Noch mal?
- Noch eine Runde, oder? - Auf jeden Fall.
Halt. Stopp, stopp!
- Was denn? - Fahr zurück!
Das ist ja Taganka.
Stimmt.
Wie schön das ist.
- Guten Morgen. - Hey.
Ihr habt Ärger?
Sagen wir, wir wohnen nicht mehr hier.
Es wird behauptet, das du Hexenmeister bist.
Ich bin traurig. Schon immer.
Ich hab auch Spaß und so. Aber eigentlich bin ich traurig.
Ich dachte, es würde hier besser werden. Aber das tut's nicht.
- Da musst du zum Psychotherapeuten. - Warte.
Als ich sieben Jahre alt war, bin ich verhext worden.
Glaube ich. Von einer Frau in unserem Hausflur.
Ich muss wissen, ob es was damit zu tun hat.
Hast du noch den Zimmerschlüssel?
- Hast du einen Topf und ein Messer? - Ich glaube schon.
Dann lass uns gehen.
Schnittchen mit Gürkchen, für die Täubchen.
- Oh. - Hi.
Das ist Wladimir. Anatol. Wladimir.
- Der Typ, der im Auto wohnt. - Zu dritt in einem Auto.
Ich hab schon im Käfer geschlafen.
- Hat ja seine romantischen Seiten. - Absolut.
- Aber eigentlich ist es ... - Große Scheiße.
Die Palasts sind beim Mauerfall rüber und ich hab die Schlüssel.
Schau's dir an. Ich war noch nicht drin.
Danke!
Guck mal, vielleicht habt ihr sogar einen Balkon.
Also, das ist mein Zuhause.
Mach's dir gemütlich. Ich hol was zu trinken.
- Warte mal, warte mal. - Was denn?
- Danke. - Wofür denn?
Na ja, dass du zufällig an mir vorbeigelaufen bist.
Ich glaube, es ging damals gar nicht um die Pockenimpfung.
sonder darum, uns in der postsozialistischen Welt zu erkennen.
Ich lasse dich nicht nach Russland. Du musst hierbleiben.
Weißt du, wie viele sich da bewerben?
Ach, nur eine Ausrede, um es hier nicht zu versuchen.
Es nicht zu versuchen ... Ich versuch's schon so lange.
Wenn ich wüsste, was ich machen will,
würde ich das auf keinen Fall aufgeben.
Das ist eine Ausrede, Herr Kaminer.
Du musst hierbleiben. Und weiter tanzen.
- Ja? - Was?
Und ...
Meine Frau werden.
Du bist ein Spinner.
Morgen.
Na, wie geht's?
- Danke. Tschüss. - Tschüss.
- Wo hast du das her? - Hm?
- Wo hast du das her? - Ich mache Vertretung für meinen Kumpel.
- Wo ist er? - Was willst du?
Ich hab gefragt: Wo ist er?
Pass auf. Kauf die Kippe, hm?
Ja, dann nimm sie mit.
Vielleicht macht das dich zu einem besseren Menschen.
Danke.
- Was kriegst du? - Schon okay.
Was graben die da eigentlich?
Die haben geschmuggelte Zigaretten verbuddelt.
Und können sie nicht mehr finden.
- Scheiße. Der russische Radiodoktor. - Was?
- Das ist unglaublich, hör mal ... - Viele Hörer ...
- Der nennt sich ... - Halt die Klappe!
Dafür gab es nur zwei Ursachen. Männer hatten Kopfschmerzen vom Schnaps.
Und Frauen von der Menstruation.
Die Russen trauen deutschen Ärzten nicht.
Meine Tochter hat Pickel. Wir probieren alles.
Jeden Morgen mehr und mehr Pickel.
In Russland gab es die vorzügliche zinkhaltige Acnecreme ...
- Von Dr. Orlow - Die hat Mischas Jugend versaut.
Die kriegen Sie hier nicht. Aber Benzin tut es auch.
- Hey. - Hey.
- Und Wladi? - Mit Olga unterwegs.
- Dann kommt er wohl nicht mehr. - Glaub nicht.
Döner. Lecker!
- Guten Appetit. - Danke.
Ich meine, wenn er denn nicht schon zum Essen kommt,
dann könnte er wenigstens Bescheid sagen.
Ja. Da geben wir uns so eine Mühe und dann wird alles kalt.
Was ist denn jetzt? Was ist los?
Wo meine Zigaretten? Verstecken, wo?
Wo meine Zigaretten?
- Mischa, pass auf! - Verpisst euch!
Nichts kriegt ihr! Nichts!
Was war das denn?
- Hallo, Olga. - Hi.
- Warum machen die das? - Die wollten ihre Zigaretten.
Du hast den Vietnamesen die Zigaretten geklaut?
Aua! Ah!
- Wegen dir buddeln die? - Ich hab beim Vergraben zugesehen.
Toll. Das war's dann mit unserem Stand.
Hierbleiben können wir auch nicht.
Ich glaube, wir haben da was für euch.
Wie?
Hey, Wladimir, das ist ein Träumchen.
Au, ganz vorsichtig.
Zuhause hättest du dafür einen Orden bekommen.
- Das hat Olga organisiert. - Danke, Olga.
Hat Herr Palast dagelassen. Hausschuhe.
Und für euch hat er auch was dagelassen.
Achtung.
Was zum Zelten.
- Hier. - Ey, sag mal.
- Nimmst du mein Geschenk nicht an? - Nein.
Wo warst du heute Morgen?
Hm? Wir haben uns Sorgen gemacht.
Haben wir jetzt Geheimnisse? Oder ...
Ihr wisst, dass ich glaube, verhext worden zu sein.
Klar.
Ich musste wissen, ob das stimmt.
Als ich die Zigaretten holte, war da François.
Der hat einen Topf mit Wasser gefüllt, ein Messer rein
und ihn unter mein Bett gestellt.
Dann hab ich dort geschlafen.
Wäre abends das Wasser weggewesen,
hätte "sie" es getrunken gehabt.
Das Wasser war aber noch da.
Entschuldigung, aber ... Messer im Topf?
Also, ich hab mal einen Zaubereikurs gemacht.
- Dann halt's Maul. - Was ist los?
- Was? - Ich wollte es nicht erzählen.
- Das war ein Spaß. - Nicht alles ist ein Scheißspaß.
- Das ist kein Spaß. - Es ist auch nicht alles nur ernst.
Andrej, komm.
Manchmal geht er mir so auf den Sack.
Okay, hör zu.
Tur mir leid, wie ich reagiert habe.
Dafür hab ich Musik mitgebracht.
Arschloch.
- Guten Tag, Frau Polizistin. - Hallo.
So, meine Lieblingsrussen.
Lieblingshanna. Gute Nacht.
Nacht.
- Ja. Gute Nacht. - Gute Nacht.
Ja, dann ...
Gute Nacht.
Gute Nacht, Mischa.
- Guten Morgen. - Morgen.
Morgen.
Was ist los? Na, los. Raus damit!
- Kaffee? - Ja.
Wir heiraten.
Haben wir heute Morgen beschlossen.
- Ja, ähm ... - Ja, dann.
Meine allerherzlichsten Glückwünsche!
Herzlichen Glückwunsch!
Meine Eltern kommen heute zu Besuch!
Und unser liebster Mischa heiratet!
Ist das nicht der schönste Tag, den man sich vorstellen kann?
Wisst ihr was? Ein Tag ohne Tanz ...
ist sowieso ein verlorener Tag.
Komm.
Alles wird gut.
Wir sehen uns später, ja?
- Woher kannst du Italienisch? - Von den Albanen.
- Kann ich dich was fragen? - Ja.
Warum war das Messer in dem Topf?
Wäre das Wasser weg gewesen, hätte ich es aus dem Fenster geworfen.
Wäre es mit der Klinge zuerst aufgekommen,
wäre ich nicht mehr verhext gewesen.
Aber das Wasser war ja noch da.
Zum Glück. Der Hof war voller Kinder.
Warst du beim Arzt?
- Ich traue den deutschen Ärzten nicht. - Ich auch nicht.
Mischa?
Darf ich dich um was bitten?
Bitte tu Hanna nicht weh.
Ich weiß, du magst sie. Aber sie liebt dich. Tu ihr nicht weh.
Hey, Jungs.
Hey.
- So viel, wie ihr besorgen könnt. - Wie immer.
So ... So.
- Danke. Bis morgen. - Bis morgen.
Du hast recht. Du hast absolut recht.
Danke, Andrej.
Ich dachte, du bist Mauersteine verkaufen.
Aber das ist ja viel besser. Komm herein.
- Willst du einen Tee? - Ja.
Das ist für die Uni.
- Da. - Danke.
Sag mal, ist alles okay?
Was ist denn los?
Ich hab seit ein paar Monaten kein Visum mehr.
Deswegen sind wir auch aus dem Wohnheim raus.
Scheiße.
Und dann ...
Also, Wladimir und ich ...
Wir hatten die Idee, dass ...
Was?
Dass ich eine deutsche Frau heirate.
Aber das geht nicht.
Es tut mir leid, Hanna.
Ich habe mir das so sehr gewünscht. Wirklich.
Ich wollte das unbedingt. Ich wollte das so sehr, aber ...
Es ist einfach nicht so.
Ich liebe dich nicht.
Tut mir leid.
Oh Mischa ...
- Papa, Mama. - Wladimir.
Tag.
- Na? Wie war die Fahrt? - Lief alles gut.
Ach, kommt her.
Da ist es!
Ja, das ist unsere Wohnung.
Da schläft Andrej. Die Küche.
- Sie hat all deinen Krempel eingepackt. - Das ist doch kein Krempel.
- Was denn für Krempel? - Schau doch mal nach.
- Meine Platten. - Ja.
- Meine Platten! - Ja!
Junge, das habt ihr toll hingekriegt.
Andrej macht richtig Geschäfte, Mischa und ich hatten Auftritte ...
Das ist Olga.
- Hey, Olga. - Wladi, bitte.
Ich muss mit dir reden.
- Meine Eltern sind schon da. - Bitte.
Mach die Tür zu.
War das deine Idee?
- Mann, was bist du für ein Mensch? - Olga, ich hab ...
Hanna liegt zu Hause und heult. Es ist schrecklich, das zu sehen!
Wochenlang lügt der Wichser ihr was vor. Macht ihr einen Antrag!
Also, war das deine Idee?
Wladi, jetzt sag was, verdammt!
Du weißt doch sonst auf alles was zu sagen.
Weißt du, ich hatte meinen Flug abgesagt.
Und ich wollte es dir heute abend erzählen.
- Warum hast du das mit Hanna gemacht? - Weil es richtig war.
- Du musst es mir doch erzählen. - Was ist los, du Penner?
Hör auf, wirklich.
Er hat getan, was richtig war.
- Woher willst du das wissen? - Und du?
Ich hab gesagt, dass das scheiße ist!
- Wegen euch Pennern ist Olga weg! - Komm, Wladi.
Hier, für dich.
- Ist Olga hier? - Bis jetzt noch nicht.
Ich liebe dich. Du weißt, ich liebe dich.
Dich liebe ich auch.
- Ich liebe euch. - Ja, ich liebe euch auch!
Oh Mann, Wladi.
Es tut mir so leid mit Olga.
Wirklich, von ganzer Seele. Das wollte ich nicht.
Eine bessere Frau findest du nie wieder.
Ich liebe dich. Aber, ganz ehrlich ...
Es erleichtert mich, dass du mal nicht so scheißoptimistish bist.
Ich hol noch was.
Andrej geht zurück nach Moskau.
- Was? - Andrej geht zurück nach Moskau!
Nein, das kann er nicht machen.
- Doch, er kann es machen, Wladi. - Nein.
Du kannst das nicht machen!
Ach, Wladi. Komm.
Du warst der Allererste, der weg wollte, ja?
Ja, du.
Und du hast immer gesagt, dass wir das zu dritt schaffen.
- Mann, ich hab Heimweh. - Ja.
Ich dachte, ich muss weg, um glücklicher zu werden.
- Aber das stimmt nicht. - Da ging's dir beschissen.
Hier bin ich viel deprimierter. Ja, es scheint an mir zu liegen.
Alles, was ich gehasst hab, vermisse ich jetzt.
Moskau, unser Plattenbau, das Wetter. Selbst meine Eltern fehlen mir.
Kann ich verstehen.
- Ich liebe dich, ja? - Ich liebe dich.
- Warte, hier. - Ich dich auch.
Weißt du, Wladi.
Mischa hat hier seine Musik, du deinen Optimismus.
Ich hab hier gar nichts. Nur meine Sehnsucht nach Zuhause.
Den richtigen Kapitalismus, den wirklich richtigen,
finde ich sowieso nur in Russland.
Ich geh mal pissen.
Bitte aufs Klo, nicht in die Ecke.
Die alten Gesellschaftsräume.
Wir wollten immer was draus machen. Kamen nur nie dazu.
Ach, da seid ihr ja!
Na.
- Wladimir. - Frühstück?
- Aus Moskau? - Selbstverständlich.
- Darf ich? - Ja, frag nicht. Esst, esst.
Wie war die Reise?
- Lang. - Ja.
Und wie lange wollt ihr in Berlin bleiben?
Ja, also ...
Wir kamen noch nicht dazu, es Wladimir zu erzählen, aber ...
Vielleicht wollen wir für immer bleiben.
Perestroika und Marktwirtschaft, das verträgt sich nicht.
Er hat wegen der Kriminalität alle Fenster vernagelt.
Und die Energiekrise, die war böse.
Als er anfing, die Möbel zu zerhacken,
um sie zu verheizen, hab ich gesagt:
"Jetzt reicht's. Jetzt ist Schluss. Wir fahren zu unserem Sohn ins Exil."
- Hanna, bitte. - Mischa, ich weiß es doch!
Es tut dir wahnsinnig leid.
Du weißt nicht, wie ihr überhaupt drauf kommen konntet.
Du würdest es sofort rückgängig machen.
Und wenn es irgendetwas gibt, dann tust du's natürlich.
Äh, ja.
Also: Ja.
Ich hoffe, dass du mir irgendwann verzeihen kannst.
Einen Kaffee?
Bitte.
- Okay. - Ja?
Okay.
Lass mich entscheiden, wann.
Ja? Also, wann ...
Wann wir uns wiedersehen, meine ich.
Das ist das Einzige.
Auf jeden Fall.
Entschuldigung auch von Wladimir.
Sag mal, was macht ihr denn jetzt mit deiner ...
Mit der Ausweisung?
Da hatte Wladimir noch eine Idee.
- Oh Gott. - Ja, oh Gott.
Die ist auch ziemlich bescheuert.
- Sabbat? - Beginnt Freitagabend.
- Wann? - Bei Sonnenuntergang.
Sehrt gut. Was essen wir zu Ostern? Komm, komm.
- Papa, gib her. Wir müssen los. - Danke, Herr Kaminer.
- Wir müssen los. - Wiedersehen. Und viel Glück.
- Was essen wir Ostern? - Matze.
Gibt's das ganze Jahr über. Was ist Matze?
Kekse nach altem Rezept, aus dem Blut von Kindern.
- Der Rabbi fällt in Ohnmacht. - Das klappt nie.
Läuft super. Du bist Einserjude.
- Unser Premimjude. - Jahrhundertjude!
Und das Wichtigste ist doch: "Das mer bleejbt ejn Mensch."
Sie haben eine Urgroßmutter väterlicherseits.
die Halbjüdin war.
Richtig.
Was Sie ...
zu einem Sechzehnteljuden macht.
Korrekt.
Was lieben Sie an Gott am meisten?
Sie wissen sicher, was Matze ist. Und Sabbat.
Aber was lieben Sie an Gott am meisten?
Dass er ... so großzügig ist?
Jeden Tag besuchen mich Russen,
die irgendeinen jüdischen Urgroßvater entdeckt haben.
Dann soll ich ein Zeugnis ausstellen, dass sie jüdischer Herkunft sind.
Sie sind definitiv nicht jüdischer Abstammung.
Wenn ich es nicht ausstelle, werden sie ausgewiesen, richtig?
Also. Was soll ich tun?
- Folgen Sie Ihrem Herzen. - Ich lach mich tot.
Hören Sie, ich kann nicht versprechen, samstags keine Musik zu machen.
Aber ich zettle keine Kriege an und behandle Menschen mit Respekt.
Und wenn mich wer hören will, mach ich Musik,
die die Welt zumindest nicht schlechter macht.
- Ähm, Sie machen Musik? - Na, ich versuch's.
- Was denn für Musik? - Russischen Punksoul.
Ah.
Sagt mir nichts.
- Spielen Sie auch Orgel? - Zwei Jahre auf dem Konservatorium.
Unserer Gemeinde fehlt ein Orgelspieler.
Es wäre mir eine Ehre, für Sie Orgel zu spielen.
Was natürlich das Zeugnis nicht beeinflussen würde.
Natürlich nicht.
Was aber auch Ihre Chancen nicht verschlechtern würde.
Was ich demütig annehme.
Wissen Sie,
früher wollten alle Juden einfach nur Russen sein.
Und heute will plötzlich jeder Russe jüdisch werden.
Aber Sie haben sich nicht extra beschneiden lassen?
Ja, ist glatt wie eine Wurst.
So.
Hi.
Hanna hat mir erzählt, Mischa hat mit ihr geredet.
Und dass du dich auch entschuldigt hast.
- Wie geht's ihr? - Ja, besser.
- Schön, dass du gekommen bist. - Wladi, bitte.
Das war's für heute mit "Weltmusik gestern und heute"
hier auf "Radio Multikulti".
Gleich geht's weiter: unser Kultprogramm.
Gleich empfängt Sie der russische Radiodoktor.
Viel Spaß dabei.
Türken stopfen Gemüse in sich hinein. Wir Russen Schweinebraten.
So kommen wir nicht weiter, Kameraden!
- Mit wem spreche ich? - Meine Name ist Wladimir Kaminer.
- Was ist Ihr Problem? - Ich bin krank.
- Sonst würden Sie nicht anrufen. - Ich hab Liebeskummer.
Und ... Ich bin in eine Frau verliebt, die zurück nach Russland will.
- Ich weiß nicht was ich tun soll. - Wo kommt sie her?
- Von der Insel Sachalin. - Vergessen Sie's.
- Wieso? - Wenn Frauen von der Insel Sachalin
eine Entscheidung treffen nehmen sie sie niemals zurück.
- Wie, das war's? - Es hilft Wodka mit Honig und Pfeffer.
Aber das half doch gegen Schnupfen.
- Stellen Sie meine Kompetenz in Frage? - Nein.
Auf keinen Fall. Aber ich liebe diese Frau.
Ich liebe diese Frau über alles. Sie ist mein Leben.
Ich möchte mit ihr alt werden.
Und Kinder kriegen und ....
Olga, wenn du das jetzt hörst, dann ...
Ich wollte dir sagen, dass du recht hattest.
Dass ich immer Dinge für andere tue, nicht für mich.
Ich veranstalte jetzt die "Russendisko".
Da leg ich alle meine alten Platten auf.
- Traurig, dass du nicht dabei bist. - Sie lieben diese Frau wirklich.
- Über alles in der Welt. - Also in so einem Fall:
doppelte Menge Wodka mit Honig und Pfeffer.
Sie wird nicht zu Ihnen zurückkommen.
- Auf heute Abend. - Auf heute Abend.
- Auf heut Abend. - Auf heut Abend.
Hanna!
Meine Damen und Herren, jetzt erscheint auf der Bühne
ein sehr guter Freund von mir.
Bitte Applaus für Mischa Mirolenko!
Von da an veranstaltetn Olga und ich die "Russendisko" unter Mottos:
"Wildes Tanzen zur Oktoberrevolution",
"Wildes Tanzen in die Heilige Nacht".
Die "Russendisko" ist für Heimatlose ein Stück Heimatersatz geworden.
Beim "Tanz in den Mai ohne Polizei" sangen japanische Gäste
"Muss i denn, muss i denn zum Städtele hinaus".
Spanier führten in ihre Rituale ein.
Der Flieger der sowjetischen Armee
scheiterte daran, seine Flüge vorzuführen.
In Reiseführern wird das "Café Burger" als Hetero-Aufreißschruppen gepriesen.
In den russischen steht es bei "schwul und billig".
Ich hab es auf die Liste der interessanten Russen geschafft.
Aus Selbstschutz hab ich das Interview bisher verweigert.
In 50 Jahren hatten meine Eltern
nie die Grenze der Sowjetunion überschritten.
In der Demokratie entdeckten sie die Bewegungsfreiheit.
Aber wie groß darf die Welt sein?
Die Frage beantwortete sich mit dem Angebot von "Roland-Reisen".
Der Bus fuhr nie weit weg, dafür fuhr er schön lange.
Andrej ging tatsächlich zurück. Ihm zu Ehren veranstalteten wir
ein "Wildes Tanzen zu Ehren der sowjetischen Planwirtschaft".
Ob er seine Schwermut überwand, hat er nie erzählt.
Doch sein Geschäftssinn setzte sich auch in Russland fort.
Mischa spielt Orgel und gibt Unterricht in der Synagoge.
Dem Ziel, von der Musik zu leben, ist er nicht näher gekommen.
Doch dafür hat ihm die Musik ein Leben geschenkt.
Und ich? Ich weiß nicht recht, was ich sagen soll.
Vielleicht das: Ich liebe die Freiheit.
Ich liebe Mischa und Andrej.
Ich liebe meine Frau.
Und wir schaukeln immer noch über Berlin